caleidoscópio de proteu

no dia anterior, no canto em que essa parede limita a Praça da Rua São Salvador, no Flamengo, Zona Sul do Rio de Janeiro, quase ao meio dia, em um grupo de adolescentes, sob um lençol, um casal bem jovem fazia sexo, enquanto homens jogavam cartas e a moça, com rosa vermelha tatuada no lado externo do calcanhar direito, deixa roupas na lavanderia ali ao lado, faz fé em um bicho qualquer. compra cigarros no bar e segue.

como em um pequeno enxame, a moça desdentada aponta, reclama, sai do chão enquanto ajeita a saia e tenta conter o arapuá nos cabelos, e "denuncia" o fotógrafo ao grupo de menores de rua. o sexo é interrompido. outros acordam e, ainda envolto em seus cobertores-cabanas, protestam contra a invasão de privacidade da vida deles, vivida abertamente em praça pública.

o fotógrafo argumenta, na verdade disfarça, pois está em franca minoria. o grupo de homens de meia idade prossegue o jogo de cartas. o entregador da farmácia passa de bicicleta a tirar fino dos transeuntes, a assustar senhorinhas que voltam dos salões a ostentar esculturas ondulares de laquê nos cabelos.

na manhã de domingo, os menores estão em outro ponto, quase no Largo do Machado, agrupados qual lagartas sob a marquise em frente à banca de revistas. notícia viva sobre o cotidiano da Cidade Maravilhosa. comecinho da tarde, chove e apenas um deles, uma moça, está acordada. chega a kombi da Guarda Municipal e um preto alto grita ordens entremeadas por gírias. ameaça: vaza, vaza, vaza. e a moça, meio atônita, lhe oferece biscoitos recheados de morango, enquanto os fardados despertam, a cutucões de cassetete, os que ainda dormem. ele recusa o biscoito, repete a ameaça: vaza, porra, vaza, se não na madrugada volto e já sa co mé!

um vai acordando o outro. cada um dobra o papelão, recolhe o lençol. um deles demora para perceber a cor cáqui dos uniformes dos homens da guarda, levantam, entram na chuva que começa a cair mais forte. um senhor se aproxima, compra o jornal dominical para ver como anda o mundo. o sinal abre e o movimento dos integrados prossegue no vaivém dos seus carros a transportar pedaços de famílias para a teatralidade do almoço dominical.

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